Heinrich Heine
 

Die Lotosblume ängstigt 
Sich vor der Sonne Pracht, 
Und mit gesenktem Haupte 
Erwartet sie träumend die Nacht.

Der Mond, der ist ihr Buhle, 
Er weckt sie mit seinem Licht, 
Und ihm entschleiert sie freundlich 
Ihr frommes Blumengesicht. 

Sie blüht und glüht und leuchtet, 
Und starret stumm in die Höh`; 
Sie duftet und weinet und zittert 
Vor Liebe und Liebesweh.